И я пишу свою историю. Собаки лают, а мне здорово, и постоянно пахнет порохом молва. На небе все давно устроено: один и в поле будет воином!
Думаю, почему мой дневник стал такой пустой и несодержательный.Ничего не происходит?казалось бы, так всегда, за редким исключением некоторых дней.
Так в чем же дело?Наконец до меня дошло:я больше не пишу о любви.Я больше не пишу о нем.Иногда вот что-то хочется, а потом вспоминаешь, что ты его презираешь, и все желание пропадает, и все мысли, которые накапливались, давили своей тяжестью, просто исчезают.
И тогда, в очередной раз, я не знаю, радоваться мне или плакать
Так в чем же дело?Наконец до меня дошло:я больше не пишу о любви.Я больше не пишу о нем.Иногда вот что-то хочется, а потом вспоминаешь, что ты его презираешь, и все желание пропадает, и все мысли, которые накапливались, давили своей тяжестью, просто исчезают.
И тогда, в очередной раз, я не знаю, радоваться мне или плакать