И я пишу свою историю. Собаки лают, а мне здорово, и постоянно пахнет порохом молва. На небе все давно устроено: один и в поле будет воином!
Так кто же я?

Быть может ветер в поле,

Заблудший где-то там, вдали,

А может струйка дыма от костра,

Потухшего под вечным небосклоном?

Ах, что же значит это "я"?

И кто же мне даст ответ на "кто я"?

И что здесь будет без меня