И я пишу свою историю. Собаки лают, а мне здорово, и постоянно пахнет порохом молва. На небе все давно устроено: один и в поле будет воином!
Дождь ...Гроза...Лето...Босиком по мокрой траве...А дождь идет стеной, а гром гремит...А душа просит бури...Может, действительно, лишь в бурях есть покой?