И я пишу свою историю. Собаки лают, а мне здорово, и постоянно пахнет порохом молва. На небе все давно устроено: один и в поле будет воином!
Кто-то живет от зарплаты до зарплаты, кто-то - от пятницы до пятницы, кто-то от весны к весне, а мы, дневниковцы. живем сезонами.

Сезон пишется- сезон молчится.
Летом очень.

Можно объяснить и понять, отчего каждое лето пиво на сквере, дым в форточку, бессонные ночи, загар в Воронцах, вишневые косточки на столе и струящиеся подолы.
Даже сессию объяснить можно.
А вот отчего именно летом в наушниках Пикник, а на тумбочке возле кровати томик чехова-одному Богу известно...